Синии мысли вокруг распятия, четыре руки словно пара крыльев. Кто-то снизу рычит: "Проклятые!", сверху ответ: "Они святые!"
Какая красота,
Дождь идет,
Я одна,
На тратуарах пузыри,
Я считаю их,
Я не знаю вас, больше!

Дождь идет,
Я одна,
На тратуарах пузыри,
Я считаю их,
Я не знаю вас, больше!

Потаскаю еще как))